Amor, amor, quem explicará?

Era só chegar em casa e dizer “acabou, não quero mais”, porém ele precisava dela, da força, da grana, e até do sexo. A maré tava ruim, o mar sem peixe.

Entrou, pé-ante-pé. Ela já deveria estar dormindo. Foi à cozinha, tirou do freezer a lasanha de lagosta. Que louca e sofisticada. Até quando cozinhava ovos, tinha lá seu requinte. Tudo bem, ovos fritos com ameixa parecia mais coisa de quem fuma maconha e acha tudo “gostosão”.

Mas tudo que ela fazia era bom, gostoso. Até xingar , com aquele biquinho roxo de batom: “Ora, vá se foder!”. Ele ria e achava puro charme. Mesmo de pijama, cabelos alvoroçados, sem maquiagem, ela ficava atraente, o cheiro, restinho de perfume no pescoço, a minúscula calcinha por baixo da roupa.

Jogou a lasanha no microondas e sentiu uma pena danada em ter que deixá-la. Adorava suas poesias, suas surpresas. Quando trocava de carro, de guarda-roupa, a cor da parede, os móveis, os seios. Estava sempre pronta pro amor, pra uma boa cama.

Serviu mais suco de maracujá com acerola, ela pensava em tudo, o suco perfeito, embora ele preferisse massa com vinho, em dias ímpares ela não bebia, eram jantares ‘leves’, que mulher gostosa, talentosa e carinhosa.

Terminou o jantar, ela dormia como uma rainha, um sorrisinho nos lábios cor de boca – batom de dormir. Passou direto pelo quarto, escovou os dentes, se olhando no espelho “cara, tu é um babaca!”

Entrou em silêncio no quarto, no closed e pegou umas roupas. Depois de um ano de amor com uma mulher daquelas, virtuosa, atenciosa, gostosa, saborosa e inteligente…

Depositou um beijo leve naquela testa linda com cabelos espalhados, perfumados, pura seda.

Caminhou sem olhar para trás. Chorava, estava sofrendo. Iria mesmo deixá-la, que pena.

Ah, se ele não fosse gay.