Desesperos…

aa034286.jpg Por mais que eu escreva e sangre minhas mãos e distorça o verbo e as palavras, inventando formas sem sentido e até gritando em surdina as vãs colocações gramaticais e acentuando minha língua enquanto beijo os erros das fonéticas,

Quando discordo desastrosamente as concordâncias da insanidade, e ainda assim eu estarei morto.

Por mais que eu viva e morra pelas palavras e por uma frase de surto efeito menos medíocre que minha própria vida; e ainda que eu saiba que nada mais farei na vida a não ser escrever, a não ser escrever!…

Eu vejo cada vez mais longe minha qualidade literária e vomito em todas as minhas estórias e poesias, estas tão tortas quanto os passos de quem as faz.

Ainda que eu durma com um soneto shakespeareano no cérebro, meu coração acorda e erra e lá vou eu de novo imaginar defeituosamente uma forma de escrever perfeito,

Mas não tem como iludir-me e meus caminhos sempre se cruzam nos erros e aberrações de minha vã literatura e meus fonemas são como aqueles enganos ao telefone quando pensamos ser quem não é do outro lado da vida.

Não sou escritor e nem sou nada mais que um corpo que envelhece a cada dia e desmaia na frustração do não saber.

E o mistério jaz entre as células machadianas que eu não herdei e nem poderia, pois que eu mesmo sou um fracasso que na literatura se esconde inventando coisas frívolas, ludibriando os ingênuos leitores meus. Ai deles.

Por mais que eu chore e sangre mesmo sobre a folha de papel em branco, era melhor que continuasse eu em branco ou voasse em outra direção.

Mas que direção seria esta, se em cada curva que viro, minhas mãos trementes só querem voar sobre a poesia e a prosa intumescida ogra em meus dormentes dedos…

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