Terra

Há muito barulho e mesmo assim eu grito mais alto do meu apartamento, calem-se e eu não posso escrever e nem ficar a sós. Bailes e algazarras, carros, buzinas na alma, drogas na esquina, e onde está a paz, onde a vergonha do Estado, procuro por respostas e nada vem, então só escuto silêncio, murmúrios de capetas, políticos articulando-se, e uma presidenta de saias-calças que não convence, a máquina é brutal, não temos mais heróis, vamos sonhar, videogames, nos transportar para outra dimensão, orar, berrar, ou silenciar. Faça-se algo pela África de cada um de nós, cada um de nós temos fome de algo, sede de alguma coisa, um líquido antídoto que nos leve ao nirvana do apocalipse, que nos traga a uma nova era, uma florida terra. Os urubus estão de plantão, milhões escorregando, saindo do país, ilhas exóticas, ilhas desnudas, mulheres despidas, ônus da transação, filme ou ficção, Hollywood das nações, Europa e bombas, cadáveres ao mar, petróleo – o dono do mundo. E minha poesia morre nos jornais, em cada desses bacanais, ela não sustenta a globalização, bioquímica, biodegradável, biocombustível, Bio. Minha vida indo aos poucos morar em outro lugar, e eu vou te levar, poesia, dentro de mim, escondida no aeroporto os cães não a farejarão. Estarás segura em meus intestinos, minhas entranhas. Paradoxo, ó deus, miséria contemporânea, dormir na estação de marte, sonho de milionário, sem José rico. Sertão e veredas, onde estão meus poetas? Entre as teclas do computador, gritando mais alto que o cristo redentor. Silêncio, eu te faço agora. A dor aumentou, analgésico. Não votarei.

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